Mi piel es blanca, mi pena es negra, mi grito es indio y mi bronca es roja.

miércoles, 21 de mayo de 2014

Miles de soles

Se dan a la fuga los indicios de esa sospecha.

Fue el te a medias ya frío 

que no se dejo tomar.

Ni la belleza del otoño pudo con tu invierno.

El juego era abarajar y dar de nuevo 

pero preferiste esconder las carta bajo la mesa.

Lo áspero tu navaja atravesó mi cuerpo, desgarrandome el alma.

Miles de soles salieron de esa herida. 

Y hoy me abrigo en ellos.


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